(Ojalá la memoria habitara solo las fotografías como en aquel cuento. Y no, sin embargo, en otras tantas cosas: la música, Madama Butterfly, algunas calles de Oaxaca y de la ciudad de México, algunos aromas, el lenguaje, y también, debo confesar, el odio a las pipas y el gusto por  los chistes malos. Así la memoria. Así las cosas.)